Los pobres de cariño,
a resguardo
en sus esferas de autocompasión,
giran y se entrechocan
como las bolas de un gran bombo de sorteos.
Caen dos bolas, comienza la partida.
El beso cálculo de probabilidades,
la pasión prudente,
no sé como decirlo,
decoloran el plumaje de los días
Pero
la pasión desbocada, temeraria,
de abrir todas las puertas y los brazos,
nace y vive
en la bendita lujuria traicionera,
aire y pan, luz y danza, consuelo,
tempestad,solsticio, eclipse, luna llena,
psicotrópico que nubla el raciocinio
y conduce por caminos sin norte
a despertares aturdidos en lo absurdo.
Hay quien detesta las cosas a medias,
gente que no soporta la estrategia.
Estrellas solitarias en el vacío inmenso
que los aleja de la multitud de estrellas
en la sopa incomprensible en la que nadan,
el caldo de la nada y la distancia.
Ojos de fuego blanco guiñando en lo oscurísimo.
Por esto y más, hay gente solitaria,
población que ama y canta, y solitaria.
Y hace bien, porque a medias es un asco.
Miramos fuera,
como el náufrago en su isla
vigila a ratos el horizonte redondo
de donde ha de llegar
su rescate y su fin.
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