la alegría sujeta a un barómetro ambiguo.
Mar blanco de cruces
donde patina atolondrada una bolita,
untando tinta injertada de deseos,
de gritos que se ahogan antes de ver la luz,
de alaridos sin causa, excrementos del alma.
Un sueño me abraza
como el abrazo liviano, ineludible,
que ocurre en los finales,
cuando ya todo es nada.
Mar blanco de cruces
donde fluye sin cauce
la multitud dispersa de mis dudas,
la saliva anhelante de mis sueños.
Sala de los trofeos, territorio pasado
que el presente visita con orgullo,
por ejemplo en verano o en domingo.
Contrapeso del vacío
que, sin apuro, espera su momento.
Mar blanco de cruces
donde nada una bolita que lo mancha,
donde navego sin saber
qué significa puerto,
qué cosa es ensenada.
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