jueves, 2 de enero de 2020

VACUA





Hay un jardín
donde nunca han volado mis manos,
donde nunca vivirá el recuerdo,
ni hubo desengaño.

Quizás en este sueño
el infortunio no note mi ausencia
y pase de largo.

No hay luz en las retinas.

En un banco,
bajo el árbol anónimo y dormido
no han cercado mis brazos
un instante preciso 
de fuego perfumado.

Ni la imaginación 
creará un paraíso compartido
que entreguemos al sol cuando muramos.

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