SIN MORADA

Ya es otro día,

ya por la tarde.

Otra vez piensas

o sientes que todos los minutos

acaban por llegar y ya se han ido,

que delante y detrás

sopla el vacío.

Ya no recuerdas

la niebla inesperada que, de un tajo,

derogaba la luz y los sonidos,

página a página, 

deseo a deseo, mes a mes, 

lágrima a lágrima,

de la crónica feliz e irresponsable

de tu vida lejana.

Ya todo rueda

pendiente abajo.

Ahora observas

la desintegración de todo lo que pasa.

Todo lo que desfila por tu mente

rebota en los peñascos, se deshace, 

estalla en cien mil gotas de memoria...

Y el viento del vacío forma nubes

que cubren de una niebla inmasticable

los minutos que parecían sagrados.

Ya casi ves,

lo ves venir, es cierto

que todos los finales son principios, 

que se acerca el comienzo de los días

a los que ya no estarás invitado.

Serás huésped de un viento sin morada,

nube que se deshace,

nada...