de promesa y silencio,
más de catorce mil respiraciones
en menos de cien años,
me quedo corto, a veces exagero
y nunca llego a tiempo a su sonrisa.
¿La sonrisa de quién?
Ya no me queda más que ser poeta.
Mi mente me supera en osadía,
halla esperanza en las cosas pequeñas,
un arbolito nuevo junto al río,
el comedor social guisó lentejas.
He respirado otras treinta mil veces,
soñé que rodeaba su cintura...
¿La cintura de quién?
Ya no tiene remedio, un caso irreversible,
me están saliendo escamas de poeta.
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